El arte y la vida. Subidas y bajadas de un detective (2ª Parte)
Jueves 4 de mayo
Dice Andrei Tarkovski: “Me interesa aquella persona que ve el sentido de su vida en la lucha contra el mal y que, de ese modo, a lo largo de su vida alcanza en su interior un nivel un poquito más alto. La única alternativa al perfeccionamiento interior es la degradación interior, un camino al que parecen invitarnos nuestra vida cotidiana y el proceso de adaptación a esa vida”.
Desde la barandilla Diana y yo nos miramos como si estuviéramos a punto de batirnos en un duelo y me acuerdo de la película Stalker que dirigió el genial cineasta ruso. Comprendo que sólo es posible extraer cosas buenas de la vida sintiéndose incómodo mientras se transita a través de ella. Se trata de la más grande de las paradojas. Un misterio que ya no me dará tiempo a resolver, por lo menos en esta vida.
“¿Cómo has logrado volver a este mundo?” le pregunto desde el final de las escaleras. “Continúo en un plano diferente, Jacques. He logrado cruzar el umbral por unos momentos”. Extenuado busco rápidamente en el bolsillo interior de mi chaqueta negra. Me tiemblan las manos, pero saco mi cámara fotográfica y empiezo a tomar instantáneas de la aparición. Me fijo en ella, y realmente se trata de un fantasma. “Debo avisarte de algo” me dice. “Tienes que volver al puente. Seveline se dejó algo de crucial importancia para el caso no muy cerca de allí” Noto que la llave que le quité al tipo moribundo del pasillo a aumentado de peso en el interior del bolsillo de mi pantalón.
“Ahora he de comulgar mi alma si no quiero sufrir más tormentos cuando vuelva con ellos de nuevo”, prosigue Diana con la mirada perdida en un punto infinito, tan fija en mis ojos como parecía que estaba hacía tan solo algunos momentos. Únicamente el pensar en el mundo de los fantasmas la convierten automáticamente en uno de ellos. Y pide ayuda de forma lastimosa sin saber que nadie espera su regreso, que ella ya murió de la peor forma posible: sin dejar al menos la lápida para tener constancia entre los vivos de su vida, que un día se evaporó.
Viéndola ahí delante tan blanca, tan espectral, hace que yo me sienta como si estuviera ante una falsa representación de lo que un día ella fue. Intento estrecharla entre mis brazos, pero es inútil. Ella es un espectro translúcido e incorpóreo al que no se le puede palpar. Sus pies comienzan a arder desprendiendo una llamarada azul, y su figura en un tiempo angelical se disuelve con ese fuego que sin duda purifica su alma, antes de volver de nuevo al mundo de las sombras.
Salgo sudando del caserón de Luther Blisset, jurándome a mí mismo que no volveré a pisarlo nunca más. Si alguien leyera alguna vez mi diario íntimo, me gustaría que llegara a animarse por la reflexión sobre lo específicamente humano y sobre lo eterno que vive dentro de cada uno de nosotros. Pero como ya apuntaba Andrei Tarkovski, el hombre ignora una y otra vez lo humano y lo eterno, aunque tenga su destino en sus propias manos.
Espero que la capacidad de amar me absuelva de todos mis pecados y me libre de arder en el fuego donde todavía humea la carne declarada de Diana. Ya lo dije hace algún tiempo: este caso huele a chamusquina.
3 comentarios
Jacques Clochard -
J.
Jacques Clochard -
J.
Seveline -